ENTE

Impalpable al caminar de transeúntes temerosos de aire, miradas y susurros.  

Botellas al mar

Y tú quieres oír, tú quieres entender.
Y yo te digo: olvida lo que oyes, lees o escribes.
Lo que escribo no es para tí, ni para mí, ni para los iniciados.
Es para la niña que nadie saca a bailar,
es para los hermanos que afrontan la borrachera
y a quienes desdeñan los que se creen santos, profetas o poderosos.

Jorge Teillier

Apuntes de oficina.

1

Despiertas y caes sobre la noche que se espanta, engrifa y clava sus púas en tu mejilla.

2

Pálida con tu puchero. Tus labios como trompita en los bordes del vaso de vidrio. Sufres, te desanimas. Vuelves.
Compartimos los audífonos, me presentas a un nuevo grupo. Descargo un disco y repito la formula.
Me quedo en silencio. No sé que contarte y el peso me hunde en el colchón. No sé si me miras como queriendo decirme que quizás me amas o que podrías llegar a hacerlo. O pidiendo auxilio. O admirándome. O  lamentando que yo me preocupe tanto por ti. O masticando la idea de un beso sin compromiso. Las posibilidades me fragmentan y me vuelven un idiota que piensa en lo poco atractivo que uno se vuelve al mendigar, o creer que se ha vuelto un mendigo del amor.

3

Me aconsejan inteligencia, planificación, táctica. Oración. Búsquedas. Dios sobre la mesa del domingo a las cuatro de la tarde que es la hora en que almorzamos en el día de alabanza y encuentro con los hermanos en Cristo. En Cristo y yo encrespado. Leito se desanima por mi vida espiritual.

4

Me doy vuelta los ojos y sobre el pellejo se proyecta el sueño que tuve la noche anterior, o la noche anterior de la anterior.  Todos corren buscando refugio en cerros imposibles de arena negruzca. Todos corren y algunos resbalan y ruedan y saltan y se maquillan de espinas y dardos y tropiezan y se refriegan la alergia y  no se soportan y se quejan y leen suicidas y no se suicidan mientras caen por el barranco. Y mientras algunos caen y siguen lijando sus vidas yo me acerco a un rompe olas en donde veo el cuerpo de la chica que amo enredado entre las algas y rodeada de surfistas vestidos de escalada.

Fragmentos

3

La noche cría cuencos cuando me resbalo y se trisan las costas.  

1

No me di cuenta de las primeras gotas que cayeron

ni de la canaleta que luego crujió a mis espaldas. 

Proyecciones inconclusas.

Estamos boquiabiertos frente a un breve silencio que aprovechas para acercar dos de tus primeras preguntas ¿Qué se te ocurre? ¿Ya tienes algo escrito? Te respondo que no, que no se me ocurren muchas cosas y que no tengo nada escrito. Algo musitas con tus labios y luego me hablas sobre el silencio. Te escucho. Quiero escribir sobre estos momentos, no quiero complicarme mucho, te digo. Dale, me respondes. Arrancas un par de notas y las dejas reposar en el aire. Yo las miro y trato de acercarme a ellas. Algo insinuó sobre la hoja blanca, un precario gesto de mi asombro; nada muy importante. 

Te recoges y vuelves sobre las notas. Afinas tu guitarra, multiplicas el sonido. Ya es hora de partir, pienso. Noto que Simón está durmiendo sobre el toldo verde. Abro mis ojos y estas frente a mí, a tan solo unos centímetros de distancia. ¡Ya sé, inventemos un lago, su playa y un bosque! me dices. No sabes nada, pero tus pensamientos me otorgan el placer de lo ingrávido, pienso antes de contestar: Ok, inventemos nuestro propio lago con su playa y un bosque. 

El testigo

He  visto como se ha deformado con el aire y el viento

Como algunas aves se le han acercado para defecar en su espalda y picotear sus ojos

He visto como nubes ilusorias han cruzado sus portones de un salto
para dejar truenos y relámpagos en sus pulmones He visto como cae desde los años sin encontrar fondo balbuceando oraciones inconclusas en la hora de nadie Vi como perdió su gracia por la presión y como le cuesta planear cargando ese pellejo arrugado y sensible Pero algo noto en el algo que otros no verán pues solo soportan lo “bonito” No tengo claro que es pero creo que pronto estaremos conversando un café un cigarrillo o una cerveza Por ahora un punto una mancha que destiñe el cielo con su caída.

Mortales enteros

Este poema ya no me causa gracia.

Mortales enteros

Somos mortales enteros,
nada nos distrae
si de costumbre se trata,
hasta que el amor llega,
se va, y uno que en esta orilla
preparando la próxima morisqueta.